Como é possível não ajoelhar se a porta de madeira carcomida é tão baixinha quanto o murmúrio das beatas... rezando pela velha capela que está esvaindo ao lado do mar. Cada brisa leva uma demão da fé que reveste as paredes...
Não é de hoje que nos roubam as artes... os acordes viram recordes, as esculturas viram ex-culturas, os escritores ficam tímidos, escondidos, atrás dos mais vendidos.
Jogada, estatelada, linkada, ô, antenada palavra criada. Depois de tanta resistência a me jogar na rede, enfim vejo um sentido, quero ser peixe-pixel capturado, sem isca, sem nada.